Sexo explícito

Uma primeira tentativa, e nada. Ele tenta cortar sob os galhos do pé de café, à cata da melhor estratégia para alcançá-la. Atrás dela, rapidamente rodeia para outro rumo. Ele é garboso. Tem quase a vaidade de um pavão. Apenas não precisa abrir as penas para mostrar que é imponente. Estufa o peito para exibir sua macheza.

Para comprovar que é macho, segue em seu segundo ensaio. Ateia ela de surpresa. Ambos estão no terreiro. É quase um ringue. A diferença é que não há tablado. Há espectadores, mas que não enxergam aquele domínio como algo inusitado. Veem esta cena diversas vezes na semana.

Quando ele, o macho vigoroso, quer abocanhar a fêmea, normalmente inofensiva. Ele então consegue alcançá-la; ela que se esquiva; escapulindo para outra direção.

Dá início a uma debandada. A poeira sobe naquele corre-corre. Meus olhos acompanham cada movimento da dupla que por ele quer ser formada. Enquanto para ela, a fuga simboliza a preferência em ficar sozinha.

Ela não cede. Mas suas pernas não são mais velozes que as dele. Ele a captura. Com braveza, arrasta-a para debaixo do café. Não sei se fora involuntário o esconderijo não tão oculto assim. Mas ali abaixa-a. Sobe em cima de seu corpo, friccionando a cabeça dela. Cinco vezes. Ela se estrebucha, tentando se apartar. Mas é inútil.

O sexo então acontece, e de forma explícita, à luz do dia de uma tarde baiana embebecida de poeira e sol a pino. A transa, sem gritos, não extrapola mais que um minuto. Tempo suficiente para que ele se desgarre do corpo dela e saia normalmente, se encaminhando para a direita, enquanto ela dirige para a esquerda.

Sem nenhum sentido figurado. Ele é o galo. Ela, a galinha.

Aos 18

Enquanto a lua cheia imperava no alto da noite natalina, em terra firme foi um pequeno homem quem se anunciou: apenas em um olhar de relance e um “Oi” coletivo -- tão passageiros quanto suas pernas curtas, no passo ligeiro.

Ele sequer alcançou a segunda unidade. Explico. O cabelo era aparado com a máquina número 1, medida também equivalente a sua estatura – que não chegava aos 1,70 m. No corpo miúdo, a calça justa contornava as pernas torneadas, da mesma forma que a camisa evidenciava breves os músculos aparentes. 

A pele era cor de chocolate amargo, em contraste ao olhar doce. Tinha as pálpebras caídas e a voz grave, que, de longe, não denunciavam a recente chegada da maioridade.

Os 18 anos não lhe eram estranhos. Afinal, ele seguia seu percurso naturalmente, sem pressa. E nesse anúncio, fez um olhar alheio procurar o seu, no mesmo instante em que se instaurou uma espécie de crise etária: o outro vivia ainda abarrotado aos protocolos. “O que há demais no 18!”, pensou. “Ao menos já não é mínimo”, discutiram mentalmente seu tico e teco.

A separação de sete anos de idade entre um e o outro pareciam um distanciamento de sete décadas. Mas não eram. Uma diferença equivalente, num paralelo bem grotesco, à fase de uma criança na segunda série do ensino fundamental. E o mínimo que se podia fazer nesse conflito etário foi deslembrar os anos para pensar (e aproveitar) os segundos – sim, aqueles segundos.

Abandonaram então quaisquer burocracias para viver as simples emoções de uma noite clara, com frases expulsas levemente de sua boca de dentes alvos e lábios negros.

Em meio à declamações de trechos de Rihanna e Lana Del Rey, seguiram o mesmo tom, desafinado, mas com risadas acertadas como se fossem “diamantes no céu” e não um “verão de tristeza”.

Sem qualquer tipo de frustração etária, os beijos seguiram a mesma sincronia no exato momento em que os braços encobriram às costas –até então alheias – à procura do aperto comum. E sem aparto, emendaram-se numa rua de terra batida em meio a casas desconhecidas com a trilha sonora dos grilos – os cúmplices da noite.

O anoitecer quebrou protocolos e qualquer possível trauma dos 18 anos, simplesmente porque não há regras. Sem terapias, os beijos doces nasceram – mesmo que já tenham morrido – naquela noite em que o encanto e o flerte falaram mais alto que os anos.

O amante

“Era a menina mais difícil da região”, disse ele com o peito estufado de orgulho. Decerto a mesma altivez como dos tempos em que saía às festas com os sobrinhos de mesma idade e com eles competia o flerte das meninas mais bonitas. Nesse caso, evidente, a garota de coração arredio da vez não vivia no mesmo perímetro em que ele. Afinal, seria complexa a tarefa de conquistar um coração de 22 anos caso a moçoila soubesse que seu galantear fosse casado há meia dúzia de anos, além de ser pai de um menino de cinco e de uma menina que dará seu primeiro choro assim que 2013 der o ar de sua graça. “Uma menina gata, pensa aí...”, narrou com gabo indisfarçável, como se a traição não tivesse o mínimo sequer de pesar. 

Os anos lhe deram alguns quilos a mais, sobretudo na circunferência abdominal. Mas a pança parece quase não lhe importar. Assim como o cabelo crespo clareado por algumas “luzes”, escondido por um boné surrado. Estar feio ou bonito também parece, no entanto, ser uma sentença frívola, uma vez que ele, no alto de seus 26 anos, pai-de-família, “pegou” a menina mais “difícil” do povoado com nome de água, da cidade vizinha a que mora.

Nem mesmo ele conseguia elencar como fora capaz de alcançar tamanha proeza. Tampouco eu. Mas conseguiu. E isso fora o bastante. Não porque duvidasse de suas habilidades de cortejo. “O casamento não estava bem?”, pensei. O que o levara a por um par de chifres na mãe de seus dois filhos, naquela mulher que sorri nos portarretratos pendurados na estante da sala de sua casa?

O matrimônio trouxe um quê de proibição que talvez carecesse. Ele, que na adolescência, tentara cortejar meninas com buquês de flores e caixas de bombons embelezadas de cartões apaixonados. Na verdade, elas sempre estiveram muito mais interessados num beijo roubado a um chocolate amargo. Mas disso ele nunca soube. Como agora então conseguira?

O título de amante lhe pertenceu por algumas semanas -- período em que durou a aventura amorosa -- depois que todos os envolvidos estiveram presentes em uma mesma cena. “Ele é casado!”, revelou a irmã do amante, assim que a irmã da traidora-sem-saber questionou seu paradeiro em uma festa onde, infelizmente ao adúltero, eles se encontravam.

Em sua casa, enquanto ele revigorava seus trunfos, a traída então chega. Grávida, a barriga parece estar prestes a explodir e rasgar o vestido florido quase se arrastando ao chão. Miúda, ela não inchou depois da gravidez. Os cabelos marrons carregam a mesma tonalidade das mulheres que se atracam na garupa duma motocicleta e que deixam para trás o preto depois de uma viagem sobre o chão de emana a poeira da mesma cor da barriguda. Ela é nova. Chegou aos 27, um ano mais velha que o marido. Diz ter chegado ao número-limite de herdeiros. Ao menos é o que garante, embora não tenha certeza se fará ou não operação para não mais engravidar. “Vou operar assim que ela nascer”, promete. Porém, essa não será sua sina, caso siga o mesmo caminho que a maioria das fêmeas vizinhas. 

Enquanto ela adentra sua residência, o amante então disfarça a prosa. “Vamos mudar de papo”, aconselha, embora inutilmente. É ela quem reaviva a pauta, logo em seguida. “Aqui o povo tá tudo meio doido, menino”, exclama. “Esse aí – apontando para marido --, quem viu, quem vê”, diz, lastimando com um “Ai, ai, ai” que finda a discussão amena. “Eu não”, retruca ele em dissílabas, com um tom claramente debochado.

O que me parece é que a pulada de cerca para esse casal baiano assemelha-se a muito mais que uma travessura de menino -- como a do filho que derrama um copo de café com leite sobre o sofá -- do que o reflexo de que a crise dos sete anos de casamento pode ser não apenas uma lenda. Eles simplesmente sorriem de si, enquanto eu tento entender se trair e ser traído é tão simples assim como dizer que “quem viu, quem vê”.

Flávia

Dez segundos. Até meu olhar desordenado identificar, antes do beijo do lado direito do rosto, sua fisionomia. Primeiro, um aceno com o braço direito em meu rumo. “Quem era ela?”, pensei, ainda sem poder me afeiçoar em tempo hábil àqueles traços graciosos, até meus lábios se encostarem ao canto esquerdo de sua face morena. “Tudo bem?”, ela me perguntou com sorriso acanhado. Monossilabicamente, disparei um “Tudo!”, meio embaraçado.

Ela então se antecipou, sem me dar chance de ensaiar qualquer oração, à posteriori. “Este é meu marido”, me apontou, em disparada, aquele com o qual agarrava a mão sem aliança no dedo anelar. Imediatamente, fora a minha que apertou a sua forte e ligeiramente. Em seguida, nossos olhos, efemeramente, se cruzaram; no mesmo instante em que balançamos a cabeça como cumprimento típico de dois anônimos que se veem pela primeira vez.

Embora estivéssemos vestidos a mesma camisa, ou melhor, o mesmo abadá, em nada nos parecíamos. Ele tinha os cabelos aparados pela máquina 1 e ultrapassava os 1,70 m de pele morena, queimada de sol, há aproximadamente 30 anos.

Ela estava com 27. A camisa, costumizada, ganhara o formato de uma blusinha de alças azuis que deixavam à mostra o colo do peito e a barriga enxuta. De pernas nuas, o shortinho branco encobria pouco menos de dois palmos de suas coxas cor de bronze, que sustentavam por uma sandália de salto alto a pequeneza de seus não mais que 1,67 m. Ela estava linda!

Aproveitei as luzes que piscavam ritmicamente de dentro do galpão, de onde também explodiam funks e outras batidas eletrônicas, para me distanciar lentamente do casal de namorados.

A festa estava lotada. O que não impediu que meus olhos e os daquela notável, até então estranha, se encontrassem novamente naquela multidão. De longe, nos fitamos, enquanto, agarrada pela cintura, seus cabelos -- como caracóis gigantes que tomavam todas as suas costas -- balançavam em sincronia. Defronte a mim, enquanto aquelas mãos fortes e másculas de seu marido seguravam-na, o meu olhar e o dela, análogo e nostalgicamente, seguiram a mesma e única direção: um caminho trilhado oito anos atrás.

Flávia

Esbarramo-nos por essas trajetórias incertas que o destino nos coloca à frente.

Sorrimo-nos, quando meu sorriso triste se deparou com seu sorriso incandescente.

Uma silhueta mágica desenhou a irresistível sensação do momento.

Nada mais fiz a não ser reparar suas ações e gestos.

Imaginar no pensamento, ao certo,

Como deveria ser aquela linda jovem, cuja idade havia estipulado dezessete anos.

Que na mente nunca pode vê-la chorando,

Apenas esbanjando a vivacidade contida naqueles olhos de ternura.

Eu sei, parece não ser verdade.

Talvez pense ser loucura.

Acredite, sinceramente é.

Menina ou mulher.

Não importa a forma como você chega em minha cabeça.

Mas de uma coisa tenho certeza:

Parece que o destino quer que eu não te esqueça jamais.

Seu nome era Flávia. Apenas disso eu sabia,
Quando a conheci admirando as poesias que ela mesma fazia.

(Bahia, 14 de novembro de 2004)

Seu nome era Flávia, mas eu não soube disso nos cinco minutos em que nosso flerte trouxe memórias naquela festa que sinalizava o penúltimo dia do ano. Em um caderno universitário, resgatado há alguns dias, ainda estão cultivadas as lembranças de um menino, de então 16 anos, encantado por uma desconhecida, cujo nome apenas sabia.

Flávia se tornara inspiração sem que eu soubesse, sequer, o tom de seu sotaque carregado. Dividíamos o mesmo pátio do Colégio Dária Viana de Queiróz, em Barra do Choça. Ela, no 2º ano do ensino médio. Eu, no primeiro.

Assim que, literalmente, nos topamos um com o outro, apaixonamo-nos; primeiro, por nossos escritos. Em seguida, nos tornamos amigos. E, por fim, descobrimos a sintonia de beijos molhados, quando ensaiamos um namoro que (até hoje não sei por que) perdeu o fulgor em apenas um trimestre.

Revezávamos nossas visitas um à casa do outro. Ela entrecruzava seus braços em meu abdome à procura de segurança todas as vezes em que eu, sob o comando de minha Titan 96, nos rumamos da Barra do Choça, de onde ela morava, ao povoado Cavada 2, onde eu vivia com minha família. “Seu cheiro natural é tão bom!”, reiterava em todos os nossos itinerários cidadeXroça; assim que ela subia em cima da motocicleta, unindo seu corpo ao meu, e, como uma espécie de ritual, apoiava o queixo à direita do meu ombro.  

A adolescência de Flávia se findou não quando terminara o ensino médio em 2006. Mas, no ano seguinte, assim se tornara mãe. No entanto, a filha, gerada em São Paulo durante uma viagem à cidade cinza -- hoje com cinco anos --, nunca chegara a conhecer o pai, que interrompera sua vida em um acidente de moto.

Flávia se casou com um conterrâneo. O matrimônio sem “papel assinado” é mantido há menos de um semestre, na casa aos fundos da qual vivia com os pais e dois irmãos.

O ensino médio se distancia ao mesmo tempo em que o ingresso no ensino superior parece cada vez mais se afastar. A metade do salário mínimo que garante o sustento de sua herdeira não vem da poesia, como bem sonhara em nossos tempos de flerte. As mãos de Flávia se apartaram da caneta e do papel para movimentá-las, em círculos, diariamente, enquanto mexe o caldeirão onde prepara a refeição cotidiana que alimenta as crianças de uma creche local.

Não sei se Flávia continua com o mesmo diálogo doce ou se sua filha tem a mesma tonalidade de sua pele e de seus cabelos encaracolados. Nossa prosa se resumiu a um breve aceno, um “Tudo bem?” e um olhar inundado de recordações.

“Oi. Você que é o Vagner? Sou amiga de Flávia. Ela me pediu seu número!”, me abordou sua colega de trabalho – a responsável por me atualizar sobre o dia a dia de Flávia. 

Flávia não me ligou dentre os poucos cinco dias que me restavam na Bahia, na primeira semana de 2013. No entanto, como pressentido há oito anos, e antecipado na crônica à época “(...) Parece que o destino quer que eu não te esqueça jamais”. A confirmação desta afirmação está não apenas nesta frase, mas banhada em cada desses mais de 6 mil caracteres que costuram este texto em uma única lembraça. 

Inimigo revelado

Em vez de amigo secreto, uma espécie de inimigo revelado. Antes dos presentes, um básico ritual: as DRs. À dianteira do mimo ao colega, primeiro, a lavagem de roupa suja. E na discussão do relacionamento, a dança das cadeiras dos namoros: fulano que pegou cicrano, que, por sua vez, brigou com beltrano por conta do chifre trocado.

Entre farpas e beijos, por fim os presentes nada imprevisíveis. Todos já haviam lançados seus desejos – alguns até experimentado as roupas futuras: a amiga que queria uma bata, o amigo que fantasiava um perfume. E embora a imprevisão, um presente extra. Sim. Sempre dois pacotes: um par de blusinhas, uma taça com uma toalha bordada com a frase no braço da tatuagem do preterido.

Eles se reuniram na casa de um dos amigos. Cada membro se incumbiu pelo ornamento da sala ou pela compra das rosas (brancas e vermelhas). As flores simbolizavam a paz e o amor: a branca aos antagonistas, para banhar o espírito da paz; a vermelha aos irmãos-camaradas.

A sala miúda acomodava o grupo. Uns sentaram-se nos sofás individuais que se juntaram para otimizar espaço, enquanto os demais se ajeitaram no chão sob o tapete limpo no dia anterior – com o olho arregalado da dona, atenta a qualquer possível ameaça ou, no caso, às batidas ou às cervejas ou aos vinhos, despejados no estofo. A prosa era ser regada a batida de maracujá, vodka com refrigerante de guaraná e latinhas geladas de Skin 350 ml.

A cerimônia fraternal teve início com um vídeo especialmente feito à ocasião. Na televisão de 21 polegadas, cada um dos 14 amigos-e-rivais tinham suas fotografias individuais expostas na tela – cada qual em uma situação específica. Em seguida, foi a vez dos vídeos (com imagens em movimento dos momentos das cachoeiras e das baladas), que solenizavam os instantes de risadas e diversão. A porta fechada abafava o ambiente, apartando a luz do sol que invadia a casa com uma quentura infernal.

Para um dos palestrantes à entrega dos presentes, 2012 foi um ano de perdas densas, mas também um período de aprendizado para o ano que adentra. Consciente dos flagrantes de confusões e revoltadas, a confissão era de amor. Quase como o texto “A quadrilha”, de José que ama Maria e Maria que ama que João... No entanto, apesar do amor incondicional, talvez a verdadeira razão para aquela irmandade era a tradição.

Há quatro anos, a trupe segue o rito. Enquanto um elemento do grupo se encarregou de produzir o videoclipe, outro se delegou em fabricar o CD exclusivo, com catorze faixas musicais com a canção predileta de cada componente.

Depois do troca-troca dos regalos, a feijoada. Pratos atulhados de feijão preto com farofa e saladas abandonavam a cozinha rumo ao assento mais próximo. Após o rango, melancia para refrescar a tarde que aquecia com pagodões e arrochas. Ao som das músicas que dominavam com destreza dançavam e cruzavam os olhares ternos e afetuosos, mesmo que de relance, e no lance de orgulho infeliz mostravam que a felicidade existe entre todos, que brigam e se amam com a mesma força que se odeiam. 

“O amor e o ódio vivem lado a lado”, profere um do grupo. E essa deve ser a principal razão para que entre estimas e desdéns eles jamais deixem de repartir a mesma casa, as mesmas bebidas e os mesmos sorrisos.